La geôle du Prophète

Était-ce l'oeuvre du destin,

Lorsqu'alors, par une fidèle,

Teint pâle et physiquement frêle,

Je fus accosté en chemin

Par une promesse solennelle.

À la recherche du Prophète,

Devinmes compagnons de route,

S'arrêtant au comble du doute,

Où d'un violent coup sur la tête

L'on me dit cesser toute écoute.

Quel souvenir fut mon réveil !

Cette si douce odeur de mort

Caressant mes nasaux retors,

Dans cette pièce sans soleil

D'où personne jamais ne sort

Ce fut sans compter sur la hache

De l'immense Lyris Titan,

Qui d'un revers tonitruant

Me libéra avec panache,

Ce qui fut quelque peu gênant.

Vinrent des gardiens Drémoras

Jusqu'à la geôle du Prophète,

Que nous trouvâmes après enquête

Grâce à Sir Caldwell, mort par loi,

Et qui jamais plus ne s'inquiète.

Cette quête pris alors fin

Lorsque Lyris se sacrifia

Pour sauver l'homme en qui elle croit,

L'enfant des os je terrassa,

Et le Prophète s'échappa.