Nightbringer

Une promesse d’avenir ; terreur latente. Fleur absente, l’absinthe, encore un chant de fou Qui résonne. Son nom ? Améthyste ! Mais il Ressemble à tous mes rêves, cet étrange vide. – Vide rivalité de nos cœurs éreintés. À la lune, j’écris ces lignes transparentes… Mon esprit s’est pendu ; la souffrance avant tout ! Rouge, rien n’est jamais rouge : l’homme est un Idéal dépassé, déchu, impur, fané. – Fanée la fleur, fanés l’univers et le temps… Et les souvenirs reviennent… Souvenirs de verre brisé, Et mes pieds s’écorchent Sur ces lambeaux de rêves. S’écorchent, se froissent, se déchirent. Cela fait bientôt… Bientôt l’éternité ; “J’ai plus de souvenirs que si j’avais mille ans.”