Cornemuezzin

Six heures quarante. Un temps obscur, où de simples réverbères peinent à percer le ciel d’encre. Un relais monocorde d’agents municipaux occupe la rue. Comme un ohm électrique continue, l’appel urbain semble ainsi cueillir les âmes encore toutes engourdies d’un sommeil agité. Le temps de la verticalité a sonné.

Les disciples poursuivent, coordonnés, leur progression. Ils longent la rue, épurent le trottoir de tout superflu. Papiers, cigarettes, feuilles… les scories répondent à leurs ordres. De leur bras mécanique, ils pointent du doigt ces détritus qui, pris de panique, partent se réfugier dans l’ombre, sous les roues des voitures, dans le caniveau, là où le souffle impérieux les épargnera. 

Les voix sont désormais juste en bas de chez moi, m’invitent à la communion, me chassent de mon lit. Debout, à ma fenêtre, je les observe. Cherche à comprendre cette étrange litanie lancinante que j’ai perçu depuis mon rêve. Ce sont eux qui, chaque matin, usent de leur pouvoir pour m’extirper de mon sommeil ; demie-vie dans laquelle je me complaisais, inconscient. Sans échanger le moindre mot, ils poursuivent leur mission : sonner le glas de la léthargie qui s’était emparée de chacun de nous et nous remettre sur pied. Debout. Dans l’immeuble d’en face, une petite dame, un mug à la main, scrute également l’avancée lente, mais déterminée des sages, sans détours, fidèles au commandement qui leur a été donné et mus par cette voix, profonde et mécanique, qui résonne en écho dans toute l’artère comme le souffle divin se répandant dans la nef. 

Ainsi, nous répondons à l’appel. L’esprit vierge, lavé de tous souvenirs des heures passées, rêvées, imaginées, loin du réel. Le pèlerinage des cornemuezzins se prolonge dans la rue d’à côté. Leur son reste encore longtemps ancré. Dans nos têtes jusqu’au ciel noir, chargé de nouvelles promesses.