3

Dans le squat de la rue Michalon, l’ancienne imprimerie Davos, sous les combles surchauffés qui sentaient le vieux papier et l’encre, du temps où l’on lisait encore des livres, notre ami, Seb le bedonnant, lisait la gazette de la Conche. Il était consterné et dodelinait du chef. N’y tenant plus, il s’exclama :

— Mais merde, Jo !

— Quoi ? fit Fabrice l’asticot, sursautant, interrompant sa mouillette dans son café du matin.

— Il a recommencé ses conneries ! Jo ! Viens voir ici, faut qu’on discute !

— Il a recommencé ? Putain, le con !

— Ses conneries de Sadic Man ! Y en a marre ! On va finir par avoir des emmerdes !

Jo apparu tel un Orang-outan, se suspendant dans les solives, le cul à l’air selon son habitude.

— Toujours accuser Jo !

— C’est toi Sadic Man, ducon, fit Fabrice.

— Sadic Man… fit Jo avec des étoiles dans les yeux.

— On t’a dit de plus le faire ! fit Seb. Tu vas nous faire choper ! Ça va mal finir !

— Nan ! Jo, trop malin. Jo, trop fort ! Jo… Sadic Man !

— Jo trop con, résuma Fabrice.

— Jo te bouffer !

La bagarre allait recommencer comme d’habitude quand Lorenzo arriva, pas rasé, la mine grave, l’œil noir.

— Putain, les mecs ? On ne parle que de ça en ville ! Ce con de Jo…

— Ouais ! On était en train d’en discuter, fit Seb.

— Voilà qu’il veut nous bouffer maintenant, expliqua Fabrice.

— Je vous ai dit de le bourrer de Dragonal ! fit Lorenzo.

— Ça lui fait plus rien ! Il peut bouffer la boite !

— Faut appeler le Doc ! souffla Lorenzo, avec un soupçon de découragement dans la voix.

— Le Doc dit qu’il n’y a rien d’autre. Après c’est des médoc vétérinaire pour gros animaux genre éléphants… Il veut pas se mouiller là-dedans. Il a dit « ça craint ».

— Jo c’est quoi ces conneries ? Explosa Lorenzo. Tu nous fais quoi ?

— Sadic Man, se contenta de répliquer Jo.

— Mais c’est du délire !

— Rien à craindre pour les potes, fit Jo. Personne reconnaît Jo avec son costume.

— Un mec qui se balade avec la queue à l’air… Même un con de Français va faire le rapprochement… Ils vont te remettre en cage chez les fous… Si profond qu’on pourra plus te faire sortir… dit Lorenzo, le regard pensif.

— Jo casser les murs !

— Ouais… Tu n’as pas idée à quel point les gens sont méchants… Surtout ceux qui sont plein de bonnes intentions et investi de pouvoirs par la collectivité.

— Jo plus fort !

— Il veut rien comprendre… Depuis quelque temps, je sais pas ce qu’il a… fit Seb.

— Il est con c’est tout ! conclut Fabrice.

Jo se dressa face aux frérots. C’étaient toujours les mêmes gamins même si les années avaient passé, que les barbes avaient poussé, que les queues avaient… Bref.

— Jo veut baiser une femme ! Comme tout le monde ! Il y a droit !

— Oh putain, firent les potes, accablés.

— Il y a plus une pute qui veut de lui, même en payant le double, fit Fabrice.

— Tu sais les femmes c’est pas si bien que ça… C’est même carrément la merde, dit Lorenzo.

— Pfff, fit Jo, incrédule.

— Il faudrait lui trouver une meuf comme lui… Genre une babouine… déconna Fabrice qui ne pouvait s’empêcher de vanner.

Ce fut le signal d’une nouvelle bagarre qui prit fin prématurément quand Jo passa à travers le sol moisi qui s’effondra avec fracas. Il atterrit au milieu de l’ancien atelier aux presses mortes depuis longtemps. Ici on donnait corps aux mots, autrefois, on fixait sur le papier les idées frivoles. Les écrits restent… Non… Même les écrits disparaissent dans l’ignorance, c’est l’IA qui a remplacé le livre et la mémoire s’est évaporée dans les limbes.

Restait la misère, matérielle et humaine et… les frérots.

Lorenzo ? Il avait perdu gros. Mais c’était pour appâter le maléfique Babouli parce qu’en fait il avait décrypté son langage corporel et pouvait lire en lui…

Bref, Lorenzo était innocent. Dans la merde comme d’habitude, fauché, mal-aimé.