Muse

 Ma muse,

de ma mélancolie,

s’amuse.

De ça et là elle perce mon cœur,

pour que d’encre, soit mes pleurs.

Ma muse,

de ma joie,

s’amuse.

Quand elle compose,

ma triste mémoire en proses.

Ma muse,

de mon amour,

s’amuse.

Me donne l’espoir en overdose,

alors que mon cœur, dans ma poitrine, ci-gît, repose.

Ma muse,

de ma foi,

s’amuse.

Elle fouille dans mon âme,

expose mes désirs infâmes.

Ma muse,

de moi,

s’amuse.

Elle est mon reflet, mon miroir,

ce moi fait de douleurs prémonitoires.