Labyrinthe sanglant

Me voilà aujourd’hui devant ce labyrinthe. Un dédale compliqué, tordu… mon préféré. Ah, j’ai oublié de me présenter : je suis Ela, chirurgienne. Aujourd’hui, je m’amuse avec un cerveau — le plus intéressant du monde. Mais d’abord, laissez-moi vous raconter : j’étais chirurgienne autrefois. J’ai arrêté à cause de la guerre. Voir la guerre depuis ma table d’opération et depuis le champ de bataille a réveillé en moi quelque chose d’indélébile ; la fascination a remplacé l’horreur. Aujourd’hui, je sais que je ne vais pas bien, mais j’aime ce que je fais.

La personne sur ma table se nomme « patient 21 051 ». Un sujet fascinant — ou plutôt, son cerveau l’est. L’ouvrir alors qu’il est encore vivant est ma plus grande satisfaction. Pendant que je soulève le cuir chevelu et que je fête l’accès au crâne, il se débat, hurle, tente de m’arracher les instruments. Ses cris forment une musique que j’attends comme une récompense. Ce patient a une particularité rare : comme 3,4 % des gens, son cerveau est un véritable labyrinthe.

En regardant de plus près, mon scalpel trace des chemins dans cette masse palpitante ; je vois que ses replis bougent plus vite que ceux de tout autre cerveau. Le sang coule à flot, chaud et brillant. À chaque giclée, quelque chose en moi se tend — un plaisir aigu m’envahit lorsque j’entends sa douleur. Un sourire sadique replace mes lèvres ; le bonheur me parcourt comme une décharge. D’un point de vue extérieur, la scène doit être une abomination ; pour moi, les cris, la souffrance, les supplices sont ce qui m’anime. Je m’enfonce plus loin dans le labyrinthe, guidée par la soif d’explorer ce qui se cache derrière chaque pli.