LE CRIME

Un cri strident.

Je cours vers la chambre.

Ma fille, hagarde,

pleure.

Du doigt,

elle me montre un cadavre !

Mon cœur s’accélère,

ma tête tourne.

Qui a commis ce crime ?

Mon garçon,

immobile au coin,

confirme mon doute.

Que faire ?

Des sueurs sur mon front.

Je tourne,

j’essaie de réfléchir.

Vite !

Je commence par essuyer le sang qui coule,

puis je me débarrasse de l’arme du crime.

Nauséeuse,

je fais le sale boulot.

Puis je demande à ma fille

d’appeler son père.

On doit se débarrasser du corps !

À pas pressés,

il arrive.

Il regarde la scène.

Son visage se défait…

Comment est-il entré ?

Les rideaux étaient fermés,

l’alarme activée,

la caméra balayait les alentours de la demeure !

Et puis,

qui a commis ce crime ?

Je m’approche de lui.

— C’était un accident !

Je chuchote dans son oreille

le nom du meurtrier.

Incrédule,

il se précipite

vers son bureau

et porte le cadavre

de la blatte infâme !