Au revoir

 Le 01-10-2026 à 22h30

Je n'avais plus de lames. Je les avais toutes jetées.

J'ai cru... J'avais osé croire que je n'en aurais plus besoin. 

Ça a été plus fort que moi. J'en sens encore la brûlure.

Qu'avez-vous cru?

Autrefois, vous aviez pitié de mes notes.

Aujourd'hui, vous me reprochez d'être penché sur mes cahiers.

Imaginiez-vous que les dix-sept tombaient du ciel?

Continuez à crier. 

Continuez. 

Oui, je préfère mes papiers à vous. C'est vrai. 

Parce qu'ils ne me feront jamais de reproches. Parce qu'ils ne m' arracheront jamais de larmes.

Ça a été plus fort que moi.

Je les balayés, j'ai balancé mes stylos.

Était-ce ce que vous vouliez ? Que j'abandonne le peu de chose que j'ai ?

Ce n'était pas assez... pour moi.

Un bout de métal. Posé, sur mon bureau. Je l'ai attrapé.

Coup après coup. Sur mon poignet.

Il n'était pas très affûté. Seulement trois ont coulé. 

Trois lignes, nettes.

Des lignes rouges. 

C'est vous qui m'y avez poussé. À franchir ces lignes. 

Tout ça pour ? Pour ne pas avoir raccompagné vos invités. Pour ne pas leur avoir dit "au revoir" . 

C'est à vous que j'aurais dû dire : Au revoir.