La vieille dame

J'attends la vieille dame

Qui peut me sortir

De ce drame.

De loin, je l'aperçois,

Marchant telle une souveraine.

Ses longs cheveux blancs,

Soyeux,

Couvrent son dos,

Encore droit.

— On m'appelle la magicienne,

Mais je ne suis qu'une vieille dame,

dit-elle.

Son beau sourire

Illumine le gris

De mon âme perdue.

— J'ai tout sacrifié.

J'ai cueilli la solitude

Et récolté des os cassés.

— Ma jeune dame,

Tout passe.

Acceptez-le

Et allez-vous-en.

Cette prison est pleine d'enchaînés

Qui, à force d'y traîner,

Finissent par s'y habituer.

Ils s'y résignent,

S'y dégradent

Doucement.

— Et pourquoi êtes-vous toujours là ?

La vieille dame soupire.

— Je ne suis que l'écho

De ce qui reste

De bien en vous.

— Et si je n'y croyais plus ?

Si même ma propre voix

Ne m'inspirait plus confiance ?

La vieille dame

baisse le regard 

Et s'en va,

Le dos déjà courbé.