Le Fantassin

Il est du haut de la campagne. 

Il est cerné, plein de hargne. 

Il est Lucifer à la recherche. 

Il est des âmes que l'on déteste.

À l'ennui dans l'isolement, 

À verdir les sentiments, 

À s'avouer vaincu, parfois, 

Pour rougir au pincement des doigts. 

Il est fantassin et garde-fou. 

Il est cœur dans les remous. 

Il est magie qui se meurt. 

Il est câlin dans la douleur. 

À se rendre fantastique, 

À s’extasier de l'Amérique, 

À s'unir comme autrefois 

Pour s'enlacer une dernière fois.