Le Sceau de Demande

L’été avançait. Et le temps, dans les jardins suspendus de Sylvaria, ne s’écoulait plus comme ailleurs. La respiration du royaume semblait s’être synchronisée avec toute l’organisation des prochains mois de la vie de la Princesse Sylvie.

Chaque matin, le réveil était le même : une lumière dorée filtrant à travers les verrières, illuminant la poussière dansante, et le poids d’un silence nouveau. Ce n’était plus le silence de l’attente, celui de la tour où elle pleurait devant des c-dramas en pyjama licorne. C’était le silence de la préparation, et celui qui précède les grands bouleversements.

Sylvie se levait, ses jambes encore un peu raides, et entamait sa routine de rééducation. Les exercices étaient devenus une danse quotidienne. Elle marchait, elle s’étirait, elle courait doucement sur les sentiers de gravier, sentant ses muscles se réveiller, ses articulations retrouver leur souplesse et la plante de ses pieds se renforcer. Chaque mouvement était une victoire, une petite conquête sur la douleur et la faiblesse. Et à chaque victoire, elle pensait à Olivier, à sa propre guérison. Ils guérissaient ensemble, à distance, dans le secret de leurs corps meurtris mais vivants.

***

Trois jours après la soirée du salon bleu avec ses amis, le soleil de la fin d’après-midi inondait d’une lumière dorée le Bosquet, cette partie des jardins du palais laissée pour l’essentiel à l’état de nature. Ici, pas de parterres géométriques, pas de topiaires taillées au cordeau par les jardiniers. Juste des touffes de fougères sauvages, des buissons de roses églantines qui s’emmêlaient dans les branches de vieux chênes noueux, et un sol couvert de mousse épaisse et d’un tapi de feuilles mortes où les pas s’enfonçaient sans bruit.

Sylvie était assise sur un banc de pierre recouvert de lierre, les jambes croisées, son nouveau smartphone noir posé sur ses genoux. Elle ne le regardait pas. Flamme et Long, les deux dragons nains, s’adonnaient à une course-poursuite frénétique autour d’un tronc d’arbre renversé. Ils se lançaient des étincelles dorées, glissaient sur la mousse, et leurs petits Grrr ! et Grôô ! résonnaient comme des rires d’enfants dans le silence feutré du bosquet.

Plus tôt dans la journée, un serviteur était venu lui remettre un message de la Chancellerie.

— Le Sceau de Demande est arrivé, Votre Altesse. Il a été reçu par le Grand Chancelier qui l’a enregistré et l’a mis au coffre.

Sylvie eut un frisson, mélange d’excitation et de vertige. Elle regarda les dragons, puis le ciel, puis ses mains, comme si elle cherchait à ancrer la réalité de ce moment.

« Le Sceau de Demande. C’est donc ça. C’est le début. » pensa-t-elle, le mot résonnant dans sa tête comme une cloche lointaine.

Elle ferma les yeux un instant, laissant son esprit voyager à travers les détails qu’elle avait entendus, lus, ou devinés. Un coffret d’or blanc, gravé aux armes de Valoria, lourd, froid au toucher, scellé par la cire rouge du cachet du Roi de Valoria. Il contenait la promesse d’Olivier et la parole écrite de son père. Elle se voyait, en imagination, ouvrir le coffret : deux parchemins, l’un signé par Olivier, qui ne deviendrait jamais Roi de Valoria maintenant, l’autre par son père. L’un parlant d’amour, l’autre d’alliance.

Elle rouvrit les yeux et regarda les dragons. Long venait de faire un bond spectaculaire, atterrissant sur le dos de Flamme, qui avait émis un Grrr ! indigné et lâché un gros POUF ! avant de disparaître dans les fougères.

Elle se rendit compte que le Sceau était le déclencheur d’une machine complexe, d’un processus qui avait été initié il y a quatre jours. Ce moment où, en pyjama licorne clignotant, les cheveux en bataille, les pieds dans des chaussettes de laine, Olivier, en sa présence, avait contacté son Père le Roi de Valoria, tandis qu'Helmut s'affolait sur les battements de son cœur.

Ce moment-là avait été le véritable consentement. Tout le reste — les sceaux, les traités, les audiences solennelles, les signatures et enfin la cérémonie fastueuse qui s’ensuivrait — ne serait que la mise en forme officielle d'une vérité qui avait déjà été dite dans le silence d'une tour, au sommet du palais, entre deux personnes qui s'aimaient depuis toujours.

Le Sceau était arrivé.

La Damoiselle Sibylle, avec sa précision habituelle, lui avait expliqué que du point de vue politique, cela signifiait que la demande était formellement déposée. Du point de vue pratique, cela laissait à la Reine le temps d'organiser la Rencontre Privée avec Olivier à sa convenance, et à la Chancellerie de préparer les documents nécessaires. Et très probablement, au vu de l’état d’Olivier, la Rencontre Privée n’aurait pas lieu avant quelques semaines encore, de manière à ce qu’il ne soit plus un convalescent. Il n’aurait plus le bras en écharpe, marcherait sans canne, aurait retrouvé ses couleurs, se tiendrait droit et pourrait soutenir le regard de la Reine sans que la douleur ne trahisse sa faiblesse.

Le Sceau de Demande serait ouvert par la Reine, dès demain, dans son cabinet privé en présence du Roi et du Grand Chancelier. Il était le pont matériel entre les deux royaumes. Il contenait la parole du père et le cœur du fils. C’était un objet qui portait en lui l’histoire de treize siècles d’alliances, et qui, une fois ouvert, marquerait le début d’une nouvelle ère pour le prince et la princesse.

Elle regarda les dragons qui continuaient leur jeu, insouciants, libres. Ils ne savaient pas ce qu’était un Sceau de Demande. Ils ne savaient pas ce que signifiait un traité. Ils ne savaient pas que leur princesse était en train d’écrire les dernières pages du premier tome de sa vie. Et qu’elle allait bientôt entamer le second.

« Mais nous, nous le savons. Lui et moi, nous le savons. Et c’est ça, le plus important. » pensa-t-elle, un sourire triste et heureux aux lèvres.

Elle se leva, les jambes un peu raides, et marcha vers les dragons. Elle les regarda jouer, les écouta rire, et sentit le poids du Sceau, invisible mais réel, peser sur son cœur.

— C’est le début, le début de tout, murmura-t-elle, presque à voix haute.