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Loreleï, 8 mars 2027

Est-ce le fait de fêter aujourd'hui mes cinquante ans qui me rend nostalgique ? Voir cette jeunesse militante, ça me réchauffe l'âme. À leur âge... être féministe était une insulte. « À leur âge »... réflexion de vieille.

Ma mère me disait que me faire naître un 8 mars était une évidence. Même si, évidemment, elle n'avait pas choisi la date. Elle disait également que j'étais chiante. Ou nervig, selon son humeur.

Mon père... Mon père.

Mes amoureux me trouvent également nervig. Parfois, ou souvent, c'est selon. Mais ils restent là, pas trop loin en tout cas.

Cinquante ans... Je pourrais être grand-mère, dans un univers parallèle. Quand je regarde mes enfants, je me revois à leur âge, et j'ai peur. Peur pour eux et, rétrospectivement, peur pour moi. Mon psy m'a dit en riant que j'étais « singulière ». Je n'ai pas pensé à lui demander comment le prendre.

Je lui ai parlé de lui, mon premier amour. J'ai compris, après, pourquoi.