Raaah !!!

Bordeaux, même période. Automne 1995 - été 1996. Loreleï, 19 ans. Vivian, 22 ans.

Les premières fois s’enchaînèrent.

La bibliothécaire au gilet de laine alla à son premier concert punk. Un truc improbable. Une de ses nouvelles copines, Nath, beuglait dans le micro. Loreleï hurlait. Avec d’autres copines, elles délimitèrent une zone pour leur propre zone de pogo. Elles aussi avaient de la rage à déchainer. Mais pas de virilité à prouver. Alors merci de ne pas me défoncer la gueule, camarade !
« Ni dieu, ni mec, ni ordre moral ! »

Réunion non mixte.

Larmes. Beaucoup. Les histoires des autres. Loreleï avait eu de la chance. La chance de ne jamais avoir été violée. Voilà où elle en était. Un jour, elle déclara : « je suis une pute, une salope. » Ses mains tremblaient légèrement, son cœur dans sa gorge avait failli retenir les mots.

Des débats s'ensuivirent, dans toutes les directions. Pour la première fois, c'est elle qui avait lâché ces mots, à voix haute. Pour la première fois, d'autres femmes les reprenaient et les disséquaient. Flore qui demandait en quoi ce serait mal d'être une pute ? Pourquoi une prostituée suscite autant de haine, alors que ses clients bénéficient d'un non-lieu ?

Alex qui voulait qu'on définisse ce que c'était qu'une salope. Une fille qui dit oui quand elle en a envie ? Une fille qui baise ? Naïma rouspéta qu'elles se plaignaient de trop plaire, alors qu'elle, personne ne la draguait jamais et qu'elle se sentait comme un déchet. Les idées fusaient, parfois violemment, mais Loreleï avançait, et c'est tout ce qu'elle voulait.

Elle repensa à l'idée de Carine, celle du lesbianisme comme acte politique. Comme résistance. Loreleï se demanda si prendre l'apparence d'un mec était obligatoire.

Séverine donna des conseils de survie en milieu masculin, car la ville appartenait aux hommes : comment se déplacer, comment impliquer les témoins passifs lors d'une agression, où trouver en soi l'audace de se défendre ?
Rah !

Atelier féministe (réparation de vélo, ce jour-là)

Parfois, les souvenirs remontaient. Comme des bulles grasses dans une sale mixture. La soupe du PATRIARCAT.
Elle avait… 8 ans ? Ses parents étaient dans l’appartement de leurs amis. Ils finissaient de déjeuner. Loreleï jouait avec une bande d’enfants entre les petits immeubles. Un enfant prévint : « Faites attention au vieux. Il met sa main dans la culotte des filles. » Ils firent passer le message à tous les enfants qui s’amusaient dehors. Personne ne pensa à en parler à un adulte. Personne. Jamais.

Raaah !

Marche de nuit des femmes.

Que des femmes. Des lesbiennes aux cheveux courts et bombers noirs. Des bibliothécaires à lunettes. Des jeunes, des vieilles. Jeune garde et résistance ancienne. Marcher ensemble, la nuit. Ne pas frôler les murs, mais redresser les épaules. Ne pas fixer ses pieds, mais regarder droit devant soi. Prendre conscience de cette PRESSION constante.

Arrêt à la Victoire. Un mec vient demander pourquoi elles sont là. Pas envie de répondre. « Va-t’en. » Il insiste. Elles l’entourent et scandent : « Sorcières ! Sorcières ! Sorcières ! » Il s’enfuit, victime de féministes extrémistes.

Raaaaaaah !!!

Loreleï posa son regard sur les titres des brochures. « Libre de se battre ! ». « Ton corps est un champ de bataille. »

Elle soupira. Ferma les yeux.

Il faut que je parle à Vivian. Il le faut.

Ses résolutions fondirent. Sous les yeux tristes de Vivian. Ses mains chaudes. Ses promesses et ses efforts.

Ha...