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Les premières lueurs matinales se reflètent sur les vitres et les façades des immeubles. Quelques pigeons picoreurs sont chassés par les derniers noctambules, avant de se poser un peu plus loin sur les trottoirs, tandis que des corbeaux moqueurs coassent. Un camion collecteur s’arrête, le temps pour les éboueurs de ramasser les conteneurs à ordures que le véhicule avale dans un fracas. Lentement la ville s’éveille.

Tut-tut-tut

Tut-tut-tut

Tut-tut-tut-tut

Elle devrait trouver une tonalité plus florale, plus douce. La sonnerie est insupportable, pourtant elle ne connaît pas d’autre méthode. Ses paupières restent collées sur la rétine de ses yeux gris. L’alarme stridente brise une nouvelle fois le silence de sa chambre. Il est temps de sortir de son nid.

Nausées. Barbara file dans la salle de bains.

Les crampes abdominales sont insupportables. La semaine commence aussi mal que son week-end s'est terminé.

Si elle les avait tressés comme à son habitude, ses longs cheveux ne seraient pas emmêlés. Elle arrange sa tignasse brune dans un étrange chignon, simple et rapide, puis passe sous la douche. Malgré une eau brûlante, elle ne parvient pas à s’extirper de sa torpeur. Elle bascule le mitigeur vers la gauche. De l’eau glacée s’écoule sur sa nuque et lui procure l’effet attendu.

Barbara frotte la buée accumulée sur le miroir qui renvoie le portrait raté d'une femme dont la peinture aurait coulé. Elle observe cette inconnue sans compassion.

Fard et mascara redonnent un peu de gaieté à son visage. L’estomac en vrac, elle quitte son appartement sans déjeuner, puis s’engouffre dans ce serpent mécanique bruyant et aussi vorace aux heures de pointe qu'un Gargantua affamé.

Sa journée de travail défile au rythme de tâches administratives rébarbatives et des conversations téléphoniques interminables de sa collègue qu’elle n’aime pas: obnubilée par les réseaux sociaux, elle  se la joue « Miss-Univers », se pavanant avec ses lèvres botoxées et son nez refait.

Barbara a toujours voulu faire carrière dans le monde de la publicité, celui des belles affiches, des slogans tapageurs, de la vente du rêve. Elle a finalement trouvé un poste loin de ses attentes, dans un groupe de com' renommé, entouré de gens extrêmement pressés, avides de gloire et de paillettes. Barbara est devenue « Data Manager ».

Son espace professionnel n’est qu’un sordide bureau de seconde zone, renommé village créatif, dans lequel s’agite une armée de managers, au garde-à-vous et prêts à tout pour satisfaire Hervé et Eric, le duo de chefs omnipotents. 

Pourtant, Barbara s’estime chanceuse. À l'écart du tumulte de l'open space et du baby-foot, son poste est relegué derrière une photocopieuse et les feuilles imposantes d’une monstera deliciosa. Elle profite d’une vue dégagée sur les immeubles du quartier. Sans « Miss Univers » à ses côtés, Barbara trouverait presque la tranquillité.

Malgré son désenchantement et le sexisme persistant qui freine ses aspirations, elle a fini par trouver son équilibre : un appartement à elle et une forme d’autonomie lui suffisent.

Tut-tut-tut

Mercredi. Barbara enfouit la tête sous son oreiller.

Un troisième jour de nausées.

À nouveau des crampes.

À la pause-café, Miss-Univers, toujours à l’affût du moindre ragot, s’enquiert :

– Dis donc, t’es pas enceinte par hasard ? Avec tes douleurs au ventre et tes sautes d’humeur, y a de quoi se poser la question...

Voilà bien une éventualité que Barbara n'a certainement pas envisagée. Cette probabilité est aussi grande que celle de gagner au loto, tant le nombre de doigts manque pour compter les mois depuis sa dernière aventure – ou plutôt déception sentimentale.

La veille, elle est passée chez le médecin qui n'a rien décelé de grave. En revanche, il lui recommande de prendre un peu plus soin d’elle : de s’alimenter plus sainement, de faire du sport, et de retrouver entre autres une vie sociale plus qualitative.

À peine sortie du cabinet médical, elle saisit son smartphone et envoie un texto à Mila.

Une bouteille à la mer vers celle qui fut sa meilleure amie.

Des mois, peut-être un an, qu’elles ne se sont plus parlé.

Probablement se dit-elle, pourraient-elles aller boire un verre, un soir, puis user leurs semelles sur les dancefloor et oublier le stress du boulot.

L'idée de faire une petite bringue, comme au temps de leurs vingt ans, ne la laisse pas indifférente.

La réponse ne se fait quasiment pas attendre.

Les jours passent, les nausées se sont apaisées. À leur place, elle a l’impression qu’une armée de fourmis creuse son nid sous son nombril. Démangeaisons, fourmillements, sensation de brûlure : un inconfort diffus qu’elle préfère ignorer. Barbara ne s’inquiète pas des petites vésicules blanches apparues sur son abdomen.

Elle a d’autres problèmes à gérer. Une tonne de boulot s'empile sur son bureau, tout le village créatif est en branle-bas de combat. C'est le vendredi des grandes messes bimensuelles, un jour de réunionite aiguë et d’indigestion de chiffres et de café.

Barbara quitte le bureau, épuisée. Il pleut à verse. Elle a oublié son parapluie, mais ça lui est bien égal. Elle se réjouit du week-end qui s'annonce.