Doigt d'honneur

Elle gare sa voiture

devant le café des snobs,

des gens aux airs hautains,

aux yeux de merlan,

qui prennent le volant

du pays, croit-on.

Elle ouvre la vitre

et leur offre

un doigt d’honneur.

Puis elle descend

et crie :

Vos fesses collent

aux chaises de bambou,

vous pétez dedans

en vous donnant

un air de dindon.

Tolstoï remue dans sa tombe.

Vos discours,

vos promesses,

on en a ras le bol.

Bukowski revient

avec son texte du jour.

Il ne parle jamais votre langue.

Comme Vian, je vous dis :

« J’irai cracher sur vos tombes ! »

— Hola, doucement !

Ça ne te va pas, cet air important.

Viens dans mon lit,

et je serai poli.

Elle se tourne,

et susurre :

— C’est bien là, la clé :

dans vos cerveaux,

tout devient fantasme.

Et dans nos vies,

tout devient bordel.

Mais moi, comme Zola :

J’accuse !