Sur le Bloc de Basalte Noir

Juste une Main Tendue

Le monde était suspendu à cet instant.

Les terribles flashs de plasma s’étaient éteints. Le tonnerre avait cessé.

Ils avaient cédé la place à ce bourdonnement résiduel de l’air puissamment ionisé et à une odeur d’ozone, que l’absence de vent ne dissipait pas.

Flamme et Long, leurs petits corps encore tremblants par la violence de leur propre énergie, fixaient Sven, à quelques pas de lui, qui gisait adossé à la paroi noire de l’arène.

Leur fureur aveugle s’était éteinte, fissurée par la voix de cet homme qui, au lieu de brandir une arme, levait une main en signe de paix. Ils avaient à nouveau peur.

Puis, Sven retira son casque.

Ce fut un spectacle qui arracha un gémissement aux deux dragons.

Dans ses yeux bleus, restés limpides malgré la douleur, il n'y avait ni rage, ni peur. Il y avait une conviction absolue, une bienveillance inébranlable.

— C’est bien moi, dit-il doucement en mandarin avec un léger sourire.

Sa voix humaine, qui n’était plus amplifiée par les systèmes de l’armure, résonnait faiblement dans le silence soudain de l'arène.

— Je ne vous ai pas attaqués, jusqu’ici. Je ne vais pas non plus vous attaquer maintenant. Et je ne vais pas m’enfuir. Si vous devez me tuer pour calmer votre peur, faites-le.

Il marqua une pause, laissant ses mots peser dans l'air saturé de poussière.

— Mais avant cela, regardez-moi. Regardez ce que vous avez fait. Vous avez détruit cette arène. Vous avez presque détruit cette armure. Mais moi... je suis toujours là. Pas parce que mon armure est forte. Mais parce que vous êtes capables de maîtriser votre force. Vous n’avez pas à en avoir peur. Et moi, je suis venu vous aider pour cela. Même si cela me coûte la vie.

Les réactions des dragons furent immédiates.

Flamme, le premier, émit un grognement rauque, un son qui n'était plus celui de la colère, mais celui d'une profonde stupeur. Ses petits yeux, dilatés par la peur, fixèrent le visage blessé de Sven.

Il reconnut cet homme. Celui qui les avait nourris de pierres, celui qui leur avait donné le sommeil, celui qui les avait portés avec autorité.

Mais maintenant, il voyait autre chose. Il voyait un humain qui acceptait la mort plutôt que de leur faire du mal.

Après la fureur, cette flamme aveugle, la colère acheva de se dissiper, remplacée par une vague de confusion, puis par une peur aiguë. La peur d'avoir failli tuer.

— Grrrr... ? souffla-t-il, la voix tremblante.

L'IA traduisit aussitôt pour Sven : « Pourquoi... tu ne fuis pas ? Tu es... fragile. Sans écailles. Sans feu. Tu vas mourir. »

Sven sourit faiblement, essayant d’essuyer le sang de sa joue avec le dos du gantelet de sa main droite.

— Je ne suis pas faible, Flamme. Je suis votre instructeur. Et un instructeur ne fuit jamais devant ceux à qui il enseigne. Même si c'est eux qui menacent sa vie.

Long recula légèrement, ses pattes arrière s'enfonçant dans la terre vitrifiée. Il observait Sven avec une intensité nouvelle. Il vit les tremblements de l'homme, non pas de peur, mais d'épuisement physique. Et de douleur. Il vit les plaques d'armure arrachées, fumantes, témoignant de la violence des tirs qu'il avait encaissés sans riposter.

— Grooo... murmura Long.

L’IA eut du mal à traduire ce qui sonnait comme un chuchotement confus de culpabilité : « Honte... Nous... Nous avons été méchants. Nous avons fait le mal. À toi. »

C'était ce qu’attendait Sven, qui se détendit imperceptiblement.

La honte était en train de naître en eux et gagnait en intensité, elle devenait chaude et brûlante comme leur propre feu.

Ils réalisèrent soudainement l'absurdité de leur fureur. Ils avaient utilisé leur don, ce pouvoir terrifiant que Sven leur avait révélé, contre celui qui le leur avait offert.

Ils s'étaient comportés comme des enfants monstrueux. Et l'homme qu'ils auraient dû respecter pour cela, était allongé là, au sol, comme nu devant eux, blessé et prêt à accepter leur jugement.

Sven sentait le changement s’opérer en eux. Il ne bougea pas. Il resta immobile, exposé. Il attendait. Il savait que c'était un moment critique. S'il tentait de bouger maintenant, si cela était perçu comme la plus petite marque d’agressivité, il avait de bonnes chances d’être vaporisé.

Toujours adossé au mur, penché sur un côté, il sentait une douleur lancinante s’étendre dans tout son flanc gauche ainsi que son bras. Il devait avoir une ou plusieurs côtes fracturées. Probablement le bras aussi.

Il eut une pensée amusée pour Olivier, son vieux compagnon d’armes, qui allait prendre sa revanche.

A condition qu’il réussisse à se sortir de là. Ce qui n’était pas encore gagné.

Il fallait qu'il leur laisse l'espace nécessaire pour revenir à eux-mêmes. Il reprit doucement, parlant directement à leur instinct.

— Vous avez peur. C'est normal. Vous avez une force que vous ne comprenez pas encore. Moi aussi, j'ai eu peur, autrefois, quand j'ai vu pour la première fois ce que les dragons pouvaient faire. Mais je n'ai plus peur, maintenant, lorsque je vous vois. Parce que je sais ce que vous êtes vraiment.

Il fit un geste lent, très lent, pour tendre sa main vers eux, paume ouverte, doigts écartés. Un geste universel de confiance, de reddition totale.

— Je ne suis pas votre ennemi. Je suis votre miroir. Je peux vous montrer ce que vous pouvez être. Pas des monstres dévoreurs de trésors. Pas des destructeurs, cracheurs de feu. Mais des puissances bienveillantes synonymes de sagesse et de prospérité. Des garants de l’équilibre.

Flamme et Long échangèrent un regard rapide, un clignement d'yeux silencieux. La colère s'était évaporée, laissant la place à une tristesse profonde, mais aussi à un espoir fragile.

Ils comprenaient enfin. Cet homme, blessé, ensanglanté, ne cherchait pas à les soumettre par la force. Il cherchait à les sauver d’eux-mêmes.

Flamme s'avança doucement, ses petits pas craquant sur la terre vitrifiée. Il s'arrêta juste devant Sven, baissant la tête, ses ailes rabattues contre son corps en signe de soumission. Long le suivit, imitant son geste.

— Maître... souffla Flamme. Pour la première fois, il ne s’adressait plus à Sven dans la langue des dragons, mais en mandarin. Et le mot résonnait avec un sens nouveau pour lui.

— Pardon...

Sven ne retint pas un soupir de soulagement, une larme roulant finalement sur sa joue brûlée.

Il ne bougea pas sa main, la laissant toujours tendue.

— Tous les jours, je serai ici. Avec vous. Je ne partirai pas. Et nous allons apprendre. Ensemble. Vous m'apprendrez à encore mieux comprendre votre feu, et moi, je vous apprendrai à le contrôler, dit-il, la voix ferme malgré la fatigue.

Dans le silence de l'arène dévastée, sous le soleil de cette fin d’après-midi, un nouveau lien se tissa. Entre l'homme, blessé mais déterminé et les dragons, vaincus par leur propre honte, mais sauvés par la foi d'un autre.

Un Ancien aurait pu les dominer par sa taille, sa présence intimidante et les forcer à se soumettre. Mais lui, un humain, pour gagner leur respect, avait prouvé qu'il acceptait leur supériorité, leur pouvoir destructeur, tout en affirmant son rôle de guide par le sacrifice.

Et pour la première fois depuis leur réveil effrayant, Flamme et Long sentirent que la peur ne les possédait plus. Elle était remplacée par une certitude nouvelle : tant que cet homme serait là, ils ne seraient jamais seuls face au feu.

Et la honte fit place à une émotion encore plus rare : la reconnaissance.

***

Comme une Nouvelle Naissance

Sven resta un long moment immobile, sa main toujours tendue vers les deux dragons. L'air de l'arène, saturé de poussière de silice, commençait à se refroidir lentement. Le soleil chauffait encore la terre vitrifiée qui fumait par endroits, libérant de minces volutes de vapeur blanche. Le silence n'était plus celui de la terreur, mais celui de la convalescence, le silence qui suit l'orage avant que le monde ne reprenne vie.

Flamme et Long se tenaient toujours devant lui, à ses pieds, recroquevillés l'un contre l'autre, leurs petites queues enroulées ensemble comme deux enfants qui se tiennent la main dans le noir. Ils ne le quittaient pas des yeux, guettant le moindre de ses gestes, le moindre changement dans son attitude, craignant sans doute que ce répit ne soit qu'un leurre, que l'homme en armure reprenne soudainement le dessus et les châtie pour ce qu'ils avaient fait.

Sven le sentit. Cette peur résiduelle, cette méfiance instinctive qui colle encore aux êtres après qu'ils ont franchi la ligne de la violence. Il devait aller plus loin. Il devait leur montrer que la bataille était vraiment terminée, que l'armure n'était plus une forteresse mais un fardeau inutile, et que sous le métal et les écailles, il n'y avait qu'un homme fatigué qui voulait s'asseoir avec eux.

— Flamme. Long. Écoutez-moi bien, dit-il doucement, ne s’adressant plus à eux qu’avec sa propre voix, basse et douce, sans filtre ni amplification.

— Je vais sortir de cette armure. Elle est presque détruite et je n'en ai plus besoin maintenant. Ne soyez pas surpris. Ça va faire un peu de bruit. N’ayez pas peur. D'accord ?

Les deux dragons clignèrent des yeux en signe d'assentiment, un mouvement presque imperceptible de leurs paupières membraneuses qui signifiait, dans leur langue corporelle, une acceptation prudente.

Sven porta sa main droite gantée au panneau de commande situé sur l'avant-bras gauche. Ses doigts, engourdis par la douleur et la fatigue, cherchèrent le séquenceur d'urgence. Il trouva le contact, l'enclencha. Un sifflement strident retentit, suivi d'une série de claquements secs qui résonnèrent dans toute la carapace comme des os qu'on rompt. Les verrous d'urgence, conçus pour désolidariser instantanément toutes les sections de l'armure en cas de blessure critique de l'opérateur, se libérèrent les uns après les autres. La cuirasse thoracique se fendit en deux, s'ouvrant comme une coquille de noix. Les épaules pivotèrent vers l'extérieur. La colonne vertébrale hydraulique se désengagea avec un grincement métallique. La cuirasse dorsale, craquelée et fissurée par la chaleur, glissa dans son dos et heurta lourdement le sol avec un bruit sourd, soulevant un nuage de poussière blanche. Il laissa les bras de l’armure glisser sous leur propre poids et tomber au sol en roulant comme deux gros vers.

Sven apparut.

Son corps nu, encore en partie à l’intérieur des segments de l’armure, était un témoignage de la violence qu'il avait subie. Des rougeurs profondes, des marques de brûlures superficielles mais douloureuses, barraient son torse et ses flancs là où la céramique avait cédé sous la chaleur. Une ecchymose violacée, résultant de l'onde de choc qui l'avait projeté contre le mur, étalait ses couleurs sinistres sur ses côtes gauches.  Son souffle était court, chaque inspiration lui arrachant une grimace qu'il s'efforçait de dissimuler. Mais il était vivant et libéré de la machine.

Il s'extraya péniblement des jambières, d'abord la droite, puis la gauche, chacune exigeant un effort qui lui faisait serrer les dents. Ses pieds nus et ses jambes touchèrent la terre tiède et irrégulière de l'arène. Puis il se redressa, lentement, vertèbre après vertèbre, tout en gardant son bras gauche le long du corps et le plus immobile possible. Son omoplate gauche était recouverte par la mousse blanche séchée du spray hémostatique et antibactérien appliqué par l’armure, mélangée à des traces de sang qui descendaient tout au long de sa jambe gauche. Il vacilla, manquant tomber, et s'appuya contre la paroi de l’arène, encore chaude de la chaleur des combats et du soleil de la journée, les mains à plat sur la pierre noire et rugueuse, reprenant son souffle.

Flamme et Long n'avaient pas bougé. Ils observaient la scène avec une attention solennelle, leurs petits yeux brillants reflétant l'image de cet homme qui semblait sortir de son propre tombeau. Ils virent les blessures, les traces, la vulnérabilité absolue d'un corps humain sans protection. Et quelque chose en eux se serra, une émotion qui ressemblait furieusement à de la tendresse mêlée de remords.

Sven fit quelques pas. Chacun était un combat contre la douleur, contre les jambes qui tremblaient, contre le vertige qui menaçait de l'emporter. Mais il tint bon. Il sentait la chaleur des rayons du soleil sur son corps nu. Il s’avança lentement dans l'arène dévastée, enjamba des flaques de silice vitrifiée, contourna des cratères béants, et atteignit un bloc de basalte noir qui gisait couché sur le sol. Un de ceux destinés à l'entraînement et que la fureur des dragons avait épargné. Sa surface, plane et tiède, offrait un refuge inattendu dans ce chaos.

Sven s'y assit, laissant ses jambes pendre devant lui et sentant ses muscles commencer à se détendre. Puis il posa les mains à plat de chaque côté de lui. Et il les appela.

— Venez. Venez ici. Il tapota la surface du bloc de pierre noire.

Sa voix était douce. Juste une invitation.

Flamme et Long hésitèrent un instant. Puis, ils s'élancèrent. Leurs petites pattes clapotaient sur la terre battue, leurs queues balançaient avec une nervosité enfantine. Ils grimpèrent sur le bloc de basalte avec une agilité qui contrastait avec la lourdeur de leurs heures de terreur. Ils s'assirent de chaque côté de Sven, leurs petits corps chauds se pressant contre ses hanches, cherchant la chaleur de sa peau comme ils cherchaient autrefois celle de l'oreiller de la Princesse. Flamme à droite et Long à gauche.

Sven leva son bras droit, douloureux mais vivant, et posa sa main sur le petit crâne écailleux de Flamme. Il le gratta derrière les oreilles, ce qu’il savait que les dragons aimaient tout particulièrement. Ses doigts trouvèrent les creux sensibles juste derrière les pavillons, là où les écailles étaient plus fines, plus tendres, et il frotta doucement, sentant sous ses doigts les frémissements de plaisir qui parcouraient le petit corps.

Flamme ferma les yeux, un soupir tremblant s'échappant de ses mâchoires. Long appuya sa tête contre le flanc de Sven, cherchant le battement de son cœur comme une promesse de survie. Il enroula sa queue autour du poignet gauche de Sven.

Sven ne se souciait plus de rien d’autre. Il voulait juste qu’ils continuent à entendre les sonorités profondes et apaisantes de sa voix.

— Vous voyez ? Je vais bien. C'est juste quelques égratignures. Les médecins vont venir me soigner, et demain matin, nous reprendrons, murmura-t-il.

Il marqua une pause, se tourna légèrement en grimaçant de douleur, et de sa main droite gratta Long à son tour. Il sentit le petit corps se détendre contre lui.

— Demain, vous apprendrez à sentir la flamme avant qu'elle ne vienne. À la reconnaître. À lui dire non quand elle veut sortir sans votre permission. Ce ne sera pas facile. Ce sera long. Mais vous ne serez plus seuls.

Flamme ouvrit un œil, levant vers Sven un regard où scintillait encore la lueur humide des larmes versées.

— Pardon... C’était très mal... J’avais peur... souffla-t-il dans un mandarin hésitant.

Sven sourit, un sourire fatigué mais vrai, qui plissait les coins de ses yeux rougis.

— Oui. Vous avez eu peur. Moi aussi, j'ai eu peur. La peur n'est pas une honte, Flamme. C'est le premier pas vers le courage. Et vous avez été courageux aujourd'hui. Tous les deux.

Long leva la tête à son tour.

— Et demain… Nous apprendrons ?

— Oui. Demain. Vous apprendrez. Et tous les jours après. Jusqu'à ce que vous soyez les maîtres de votre feu, et non plus ses esclaves.

Le silence revint, mais c'était un silence doux, celui d'une famille retrouvée. Les trois êtres restèrent ainsi, immobiles, baignés par la lumière oblique du soleil qui déclinait lentement au-dessus des murs de l'arène. Sven grattait mécaniquement les oreilles des dragons, ses pensées flottant entre la douleur de son corps et l'étrange sérénité qui l'envahissait. Les dragons, leurs écailles crissant doucement les unes contre les autres, respiraient au rythme de sa main, apaisés.

Un bourdonnement lointain troua le silence.

Sven leva les yeux. Au-dessus des murs de basalte, une forme se dessina contre le ciel bleu. Un véhicule aérien, aux lignes élégantes, descendait lentement vers l'arène. Soulevant la poussière du sol, il se posa délicatement à l'autre bout de l'espace circulaire, loin des cratères et des flaques de verre fondu, ses patins d'atterrissage enfonçant légèrement dans la terre battue.

Le personnel médical qu’il avait appelé avant de s’extraire de l’armure.

Flamme et Long tournèrent la tête vers l'appareil, leurs pupilles se contractant par réflexe face à la perturbation et au mouvement. Mais ils ne bronchèrent pas. Ils restèrent collés à Sven, leurs queues enroulées autour de ses poignets, comme pour dire : « Nous ne te laissons pas. Pas encore. »

Sven regarda le véhicule aérien. La porte latérale s’ouvrit. Des silhouettes en blanc s'apprêtaient à descendre, des brancardiers, des médecins, peut-être même Olivier, venu voir ce qui restait de son compagnon d'armes après cet enfer.

Il sourit de nouveau, un sourire minuscule, presque imperceptible, qui se perdait dans les ombres qui s’allongeaient.

— Ils sont là. Restez avec moi. Tout va bien se passer, murmura-t-il aux deux dragons.

Et sur le bloc de basalte noir, trois silhouettes, une immense et deux minuscules, attendaient ensemble que le monde vienne les retrouver en regardant le soleil se coucher.