Veillée

par S.Chervonny

Dehors, il gelait. Novembre qui sentait déjà janvier. Le ciel était noir d'encre, sans étoiles, le genre de ciel qui ne promet rien et tient parole. Les rues du quartier des Tilleuls étaient vides à cette heure, propres de cette propreté de nuit qui disparaît avec le jour, des rues de province où seuls les coupables et les flics circulent avant six heures du matin.